Era un café marrón. De Buenos Aires. Él la miraba desde la otra punta. Su mirada quemaba más la garganta que el mate que bebían. Las baldosas del suelo, mojadas, hacían resbalar las notas del acordeón, que se deslizaban entre su pelo y volvían, haciendo espirales hasta llegar a las manos de ella… Así pasaban los minutos, las horas.

Se preguntaba cuál sería su nombre, cuál el número de su portal, cuál el de su pie. Se preguntaba si tendría cosquillas detrás de las orejas o cómo olería su champú… Pero nunca se atrevía a preguntar. Y Así, seguían pasando los minutos, las horas, en aquel café marrón, de Buenos Aires.

servido por lachicaverde 2 comentarios compártelo